Carta suicida

Quando nos tornamos escravos do próprio desespero.

Quando dói tanto lá dentro que fica insuportável. 

Quando punir a si próprio parece ser a única saída.

Quando há um quê de escuridão em tudo. 

Só uma coisa a fazer. 

Tentar arrancar a dor do peito a socos e pontapés, num autoflagelo. 

Um suplício planejado e passional. 

Que domina, que perde o controle, que suicida-se pouco a pouco. 

Onde fica o amor nessa hora.

Sufocado. 

Sugado pela areia movediça das frustrações.

A dor anestesia, mas não resolve. 

Não cura a dor lá de dentro. 

Não há o que fazer. 

E atentar contra a própria vida não sacia

o desejo de não sofrer. 

Ainda não há o que fazer. 

Já é difícil pensar sobre isso. 

Escrever… Reconhecer…

Me olhe, me veja, me entenda… 

Sou egoísta, quero colo. Quero tudo. 

Só quero e nada dou. 

Sou orgulhoso. Quero tudo. 

E não sei pedir. Sou louco. 

Não sei como me libertar. 

Me despedaço… Me despeço…